Юные сыщики побрели к захудалой гостинице и поднялись по ступенькам в тускло освещенный вестибюль. Затхлый дух, ударивший в нос, заставил их сморщиться. Зарегистрировавшись, братья получили ключ от номера 306.

— У нас платят наличными и вперед,— буркнул дежурный, красномордый тип с редеющими волосами.— А свои вещички несите в номер сами.

— Потрясающее гостеприимство,— прошептал Джо скривившись, когда они взбирались по скрипучей лестнице.

Комната была не лучше, чем они ожидали: обшарпанные обои, голая лампочка под потолком, продавленная кровать и два неподъемных стула. Братья как раз заканчивали распаковывать вещи, когда на улице раздался рев сирены. Ребята выглянули в окно. Прямо под окнами стояла, сверкая красной мигалкой, полицейская машина.

— Интересно, что там случилось? — удивился Джо.

В следующее мгновение дверь номера с грохотом распахнулась от удара ногой.

АТАКА СВЕРХУ

Фрэнк и Джо ошарашено обернулись и увидели одетого в черное человека, направлявшего на них револьвер.

— Не двигаться! — рявкнул он.

— Кто вы такой? — возмутился Джо.

— Детектив Малвей, городская полиция Нью-Йорка.

За спиной Малвея моментально возникли двое полицейских в форме.

— Лицом к стене, руки вверх, на стенку! Братья выполнили приказ, и полицейские обыскали их.

— Чисто.

— Что все это значит?—не выдержал Фрэнк.— Мы не преступники!

— Ваши документы.

Братья достали бумажники и предъявили удостоверения личности.

— Наш отец — Фентон Харди, — объяснил Фрэнк.— Он раньше работал на нью-йоркскую полицию.

— Слышал о нем. Хороший сыщик. Извините, вышла ошибка. Сами понимаете, мы должны проверять каждый сигнал, который к нам поступает…

— Сигнал? — переспросил Джо.